А ведь была росточком ровненьким
Уродка, гнутая берёза,
Но напиталась злыми соками
Земли, попавшей под колёса.
Ветра напорами
ласками
Сгибали душу ей и
тело,
Соседка, глядя вниз
с опаскою,
Свет солнца
заслонить сумела.
Её обходят птицы гнёздами,
Художник взглядом не окинет,
И путник вдруг порою позднею
Шарахнется: за призрак примет.
Поэт не наградит
эпитетом:
Стройна, красива,
мол, кудрява,
Или ещё каким-то
вывертом,
Отметит: не
достойна славы.
Не сделают ни лыж, ни туеса,
Ни коромысла и ни санок,
Ну, рыбаки, быть может, сгрудятся
Над костерком из гнутых арок.
Скажи, зачем-то её
создали
Отец-Господь и
мать-Природа,
Вдохнули в тело дух
берёзовый,
Дарили солнце,
небо, воду.
Наверно, просто мы
не поняли,
Зарамленные в
буквы, даты,
В чём красота её
исконная,
И красоту загнав в
стандарты.
| 
