Да не была я девчушкой,
Девочкой в смысле смешков,
Бантиков, платьица в рюшках,
Буклей, душистых платков.
Парнем росла я, пацанкой,
Шкеры (кто помнит), берет,
Свист, с нараспашку фуфайкой,
С кучей накликанных бед.
Детство с такой же подружкой,
В юности парни – друзья.
Всем как-то общей игрушкой
Стала гитара моя.
Нет, я и думать не смею,
Что им она альма-мать,
Только все парни умели
Громко на чём-то играть.
Маленький, юркий, проказник,
Джаза поклонник, трюкач.
Где ты, беспечный романтик,
Где ты, наш главный трубач?
Непоказной, неторопкий,
Незаводной, неречист,
Чуть юморной, чуть неловкий,
Где ты, аккордеонист?
За полночь пела гармошка,
Первый шансон, первый твист,
Первый твой стук мне в окошко.
Где ты, лихой гармонист?
Робкий, болезненный, мамин,
Тих, недрачлив, неказист.
Как его руки играли!
Где ты теперь, баянист?
Звали нас всех «перекрёсток».
Перекрестил, разбросал.
Каждый побыть успел взрослым,
Старым не каждый вот стал.
| 
